Démo de moi, des mois de mots

Roh ben ya pas d'raison pour que le disque dur.

... hardiment galoper aux fougueux crins d'icelle

qui nous traîne en sa route et qui nous ensorcelle.

Faire tourner l'étalon et se prendre un virage,

dire aux haies qu'on les hait en passer davantage

en regardant devant si l'on est poursuivi

on nous rattrapera et ça nous fera comme un compagnon de route

on a tant l'habitude, se sentir dépassé c'est se sentir encore un peu de la partie

et cette certitude au fond nous rassénère

et c'est au pas, au trot, qu'on aperçoit le mieux

trop ennemi du bien, c'est pas bien, mais c'est mieux

de trop penser le mieux en se comportant bien

et dans ses noeux sans fin qu'on fait à ces crinières

on y met ce qu'on veut et ce qu'on ne veut pas on ne veut pas choisir alors on y met tout car choisir c'est nier et l'on n'y est pour rien mais on n'aime pas ça.

Alors soit, on se double, alors on se dépasse, on se fout de savoir qui est coté en bourse

On dévale les champs on avale la tasse, et si jamais on perd il nous reste la course.

Un seul mot un seul nom résonne à mes neurones

Quand je ne pense à rien ce nom vient me sonner

Il vient il va il passe il repasse il s'ânonne

Et arpente ma vide absence de pensées.

Il plombe, il tonne,

c'est une enclume.

Il frôle, il tourbillonne,

c'est une plume.

De ceux qui sont partis les noms ont survécu

Et si l'un d'eux se tait son nom ne se tait plus.

Traverser la passerelle

Voir vissés dessus

Le passereau, l'hirondelle,

De duvet vêtus.

Verser dans la ritournelle

Sont-ils pas mignons,

Le monsieur la demoiselle,

Dans cette chanson?

Ils font pas dans la dentelle

Pas de pardessus

Ni de veste de flanelle

Poids plume et tout nus,

Ne s'habillant qu'à l'échelle

Du ciel étoilé

Cachés dans la pudeur belle

De leurs coeurs zélés.

Sans avoir une parcelle

De leurs corps ailés,

Se fabriquer sa nacelle

Et puis décoller :

Il vaut mieux à tire d'ailes

S'en aller voler

Que trop battre la semelle

En fixant ses pieds.

Prendre les portes en enfilades et son destin en filature,

Courir après en se disant qu'il va nous rattraper.

Filer sur ses grands écheveaux et se ficher les pieds dans le sac, la toile, le tapis, frayer sur le grand chevalet de sa vie de tortueux chemins hauts en couleur.

Marcher vite et puis pfuit

Préconniser la fuite comme angle aigu d'attaque, position de défense hardie au fond du coin coin coin, laisser les canards sur la touche et se déplacer en crabe en piaillant de frayeur avec des yeux rieurs.

Prendre petits ruisseaux pour voir grande rivière et à contre-courant court-circuiter ses plans.

Sacraliser le biais, l'esquive, le profil, l'allusif, même pas, le détour, le détourné, montrer juste un bout de son nez d'un seul côté de sa tour et ne rien ivoire, mais alors, rien du tout, ou alors pas grand chose, mais pas trop s'avancer, hein, c'est haut, faut pas tomber, faut se défiler y a pas de filet c'est plus facile de filer.

Faire sentir à son visage toute l'ivresse des virages (Allez hop on regarde ailleurs zavez pas l'heure?).

Mettre du fard sur la question phare pour en diluer la clarté

Et tâtonner dans les couloirs d'une pénombre méritée.

Rire de sa course effrénée, suivre la grande ourse et freiner, faire sa star filante au milieu de sa voie lactée bue au biberon avec délectation.

Syndrome de Peter Pan? Appelez la fée Cloche!

"Y a que les routes qui sont belles"...

Astigmatiser les contradictions

De la myopie dans nos clichés

On voit à côté de nos lorgnettes

On vise à côté de nos lunettes

Rétention de préjugés sur la rétine

Salaison de salades dans nos cuisines

A trop se servir de nos loupes

On se loupe

A trop avoir les foies

On se rate.

Calé sur les galets, du soleil plein la vue

En boire les rayons, seul, au goulot, goulu,

Parfumer son matin d'une once d'air marin

Et regarder le sel s'attarder sur ses mains.

Suivre la ligne de chemin de fer, tenir fermement les poings serrés sur son destin, comme un écrin sur les lignes de nos mains, aligner les moments et en faire des tas et faire monter, faire monter sa jolie pile de cubes, pendant que l'avenir incube et avec des yeux qui brillent sauter à pieds joints dans la marelle de sa vie jusqu'à ce que la craie s'efface et vienne colorier nos cheveux, jusqu'à ce que la pile s'écroule, et en attendant, tracer quelques lignes sur la nôtre, ligne de conduite et ligne de mire, lancer ses lignes dans les eaux troubles de nos lendemains et espérer que les poissons ne mordent pas, ça leur abîmerait la bouche.  

SNCF party.

La moue

Faire la moue tordre les lèvres mordre les trêves dans ce monde peu guéri d’être aguerri et aigri.

Il faut faire la moue mais la moue tarde, nous monte au nez mais le nez coule, comme les yeux et comme les bateaux et comme l’encre.

Où a-t-on mis la moue ? L’âme où, où l’a-t-on mise ? A-t-on misé dessus, l’a-t-on mise sens dessus dessous ou a-t-on mis des sous dessus ?

Alors faisons la moue puisque l’on manque d’R.

Sur le lys de l'amor je jetterai la rose
J'arroserai la fleur d'un poison éthéré
Et avec tous les mots que la vie décompose
Je construirai l'amor que tu m'as su donner.

(extrait Démo et Rimbaud 006)